Un rayo me parte la cabeza de adentro hacia afuera.
El sonido de todas las palabras del mundo, que nadie escucha, viene luego de la luz, que nadie ve.
Seguidas, pegadas, infinitas al punto tal de la ininteligibilidad, las oigo.
La vibración de las palabras me parte el cráneo, de adentro hacia afuera, pero nadie lo ve.
No sangra. En cambio, sale aire caliente.
Mi cabeza partida parece el caño de drenaje de aire del Sheraton María Isabel de la Ciudad de México. Con la diferencia de que del otro lado de ese drenaje hay sábanas y toallas blancas, limpias y planchadas,
y adentro de mi cráneo partido, hay todo lo contrario.
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